viernes, 30 de noviembre de 2018

Noviembre

De una esquina cuelga
                                    el año,
la lámpara
                 al borde de la mesa,
la luz
         custodiada de límites,

y mi sombra asomada
                                   a un abismo de pronombres.
Todo va a caer.

Pero antes dime,
si no es siempre la misma cara de la moneda
esa que brilla en el filo
la que baila la suerte de mi boca y tu cuerpo
de los errores de cálculo
la lotería de navidad
o las probabilidades de lluvia.

Muere noviembre,
apenas una mirada cansada
destierra su memoria.

Carmen Jubete, Obra no premiada