jueves, 18 de noviembre de 2021

PARA NADIE

 "¿Hace ruido un árbol al caer

si nadie está ahí para escucharlo?"



PARA NADIE 


Estoy sola en mitad de este bosque

y en mis manos guardo

un pájaro,

que exhibe sus colores

que a veces canta

para mí. 

No lo veis, pero está ahí. 


Cuando sucede

—a pesar del amor sucede—

que la voz no sale

para cantar,

que tiembla la mano

que dibuja,

que falta la energía para andar

el indefenso camino del arte. 

No lo veis, pero ahí está. 


Si no sé decidir

si soy poeta o humana enferma,

y cuál de las dos tiene cura

—si la hay—

y con cuál de las dos

mejor me perdonais. 


Si sucede que

me he derrumbado

en mitad de este silencio

portando una minúscula

canción en las manos.


Carmen Jubete

viernes, 23 de julio de 2021

FUGACES


FUGACES

Cómo es posible que me duelan

los brazos y las piernas

y no de caminar

ni de abrazar.

Tan solo inútil dolor que duele. 


Cuánto aire necesita un cuerpo

que no le llega con lo que entre el bosque

forma la palabra bosque,

con la montaña que rebota verano

y río y tiempo de infancia y de hormiga. 


Como hormigas nos movimos en el mundo

portando semillas de ideas en la cabeza,

queríamos crecer

queríamos crear 

creíamos ser buenos

o al menos mejores. 


No hablo yo que habla la tierra,

hoy tiene una mancha

una flor aplastada

un recuerdo roto

una gigante cicatriz de roca

y una luna que observa callada

lo que se ha ido. 


El cielo proyecta  un horizonte

de pasados remotos,

los vórtices de la felicidad

justamente donde nadie existe

pero somos,


pura energía

pidiendo deseos

a las fugaces
                     vidas
                               que
                                      pasan.


viernes, 19 de marzo de 2021

Última luz

 ÚLTIMA LUZ 


Junto al helado cristal

los seres del atardecer chillan

se revuelven girando en las últimas luces

sienten la muerte del día

como una oportunidad. 

Decidme el secreto. 


Ahora soy yo

el pájaro de la compasión,

mira el cielo

mira su oscura noche

un ala rota o la nada

con cuál se empuña mejor

la mentira de volar

sobre qué espejismo de sueño

planea. 


No sé qué ángel ciego

anda dando puntadas 

a esta frazada remendada de heridas

es todo lo que tengo

para protegerme del invierno,

un invierno feroz. 


Ni siquiera la mañana

que llega siempre

que llegará

la rutina del silencio 

deja un escape a la luz.

Ahora soy

un ser del atardecer,

no cavaré una tumba en el aire

la muerte es una oportunidad. 


Ya la noche 

devora como un animal salvaje

los últimos destellos

de mí,

flotando a la deriva

un cielo vacío.


Carmen Jubete




sábado, 27 de febrero de 2021

Teatro

 "Porque  no sé como se dice eso que no se dice" (David Efe)


TEATRO

Y el exilio es también el silencio.
En realidad podría encadenar
otras voces que no son la mía
hasta el infinito.

Evitar hablar, decir la palabra justa
con su aguda arista
de miedo y asco,
de inmenso vacío.

Es mejor vivir
con la careta de la inocencia
que el antifaz de la pena
o la sonrisa del arlequín.

En cualquier caso el espectáculo
tiene que acabar,
los payasos se lavan la cara
con agua fría y jabón
y después se miran a los ojos
de cristal templado.

Una a una se bajan las luces,
la música cesa
el público regresa
a sus propias comedias,
y el suelo no lo cubre ninguna flor.

Este será el último pase
por favor,
aplaudan antes de salir.

Carmen Jubete